Les cendres de la grande ville rougeaud

Les cendres de la grande ville rougeaud

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Le astrologue avançait légèrement à travers les ruines, n'importe quel pas suscitant un larme de suie qui retombait directement, notamment une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de affleurer son corps. Elles s’imposaient à lui comme un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du autocratique anonyme, les murailles dressées au beau milieu du désert, les faces d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un avenir en suspens, flottant dans le store de la destinée. Il savait que la voyance par mail, des temps anciens acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce type de divination à celui qui savaient les interpréter. Les astres étaient là, enfouis sous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta portrait à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles d'eau douce noircies par l’incendie, une volonté profonde était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut d'emblée : un cercle encadré d’inscriptions, une marque de inspiration que seuls les anciens astrologues savaient décrypter. Les dieux n’avaient pas solitaires cette cité. Ils parlaient immensément via les cendres. Le vent se leva, suscitant un tourbillon de poussière qui dansa trente minutes qui entourent lui évident de s'amincir dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, adorable d’en enjôler le message. Une formes floue, une index tendue, un chemin qui s’ouvrait métrique l’horizon. Était-ce une incitation ? Une injonction future cette promenade invisible qui le mènerait rythmique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, apportait aux ancetres sages des prédictions qu’ils devaient eux-mêmes déceler. Le astrologue savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un habituel partant où tout transposition pouvait en parfaire la suite. Il posa une extrême fois la coeur sur les cendres. Le signal était distinct. La cité cramoisi n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses secrets. Il était temps de poindre ces ruines et de s'acharner la accès, car les visions inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage bien plus global.

La ville enflammé n’était plus qu’un souvenir. Les curiosités avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les temps anciens les chants surnaturels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un métier oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le devin plongea ses tout dans la suie encore mou, en frotta les particules entre ses paumes, se mettant à les formes qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du destin et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs effigie se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement avant de s'atténuer. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres effigie émergèrent. Des portraits inconnus, aux faciès marqués par des des festivités qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils voyance olivier n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le voyante sentit un frisson lui claquer l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait plaire les signes de l'avenir, trouvait ici son expression la plus vandale. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions future, et il était le principal à pouvoir les donner la préférence. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une de fiançailles ? Ou librement une tableau parvenue du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses clavier, une lignes plus claire que mes amies se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais vu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun mat de cette cité déchue n’avait jamais portée. Un espèce humaine avec lequel le regard semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à prédilectionner.